Hace años que no estás conmigo

Hace años que no estás conmigo y sin embargo hay tardes en que me adentro por los caminos del tiempo y te hablo de mis sueños, de los nuevos poemas que he escrito, de la gente que pasa por mi vida y hasta me pregunto qué río cruza tu memoria y si en él aún navego yo. 

 

Es difícil dejar ir un recuerdo, un atisbo de felicidad cuando estoy bajo esta catedral de árboles, ramas y hojas que se forma a mí paso por los recodos de este bosque de mi memoria. Por momentos mi universo es sólo tuyo. Contemplo los recuerdos que hacen una bóveda celestial en mi mente con los colores de tu otoño. El aire canta tu nombre, que galopa por mis venas llenando de música mis espacios. La vida se detiene en ti por un instante y suspira.

Aún hoy quisiera adorarte como cuando el verano llegaba hasta mi orilla y me empapaba de amor, de ti. Pero siento cómo el tiempo se deshace lento con los recuerdos y se aleja...se aleja de mí y te lleva con él hacia la nada.

Palabras de amor

 

Las palabras viven de lo que presienten, de lo que saben, de lo que somos, de ese diario pensar y soñar, de las emociones, del amor; y no mueren así todo se acabe. Las palabras son eternas. Dejan de ser nuestras para ser de todos, aunque hablen de nosotros, porque también hablan de los otros.

Tú, que tanto me amaste, sigues siendo poesía, mi poesía, sigues viva en esas palabras de amor. La poesía nace con el amor, pero no se muere con el amor. Es decir, que tú, el amor y yo seguiremos existiendo siempre en la poesía. Seguirás riendo, besando, amando, viviendo y tu corazón no dejará de latir en mis palabras, en mi poesía. Tú, la mujer que tanto amé, seguirás siendo poesía por donde vayas.

Las palabras de amor tienen ojos que nos ven, manos que nos acarician, silencios que nos dicen todo. Las palabras de amor nos seguirán inventando de nuevo cada vez que alguien lea nuestros poemas.

Ahora que somos ya pasado, cuando pienso en ti siento de nuevo el amor, vibro de poesía, te sigo queriendo como sólo los que han conocido el amor siguen amando siempre.

Pero cuando hay amor, como el que hubo entre tú y yo, hasta el silencio entre las palabras es canto, es latido del corazón.

Un día para el amor

„Los trenes del amor, 

suelen ir vacíos, 

hasta su destino...“

Vicente Martin Alonso

Hay un día en que una mirada se queda a vivir en nosotros; nos encanta. 

Lo que somos sólo es en ella y sin darnos cuenta nos deslizamos hacia sus sueños. Nos perdemos en ella. Nos quedamos a vivir en el encanto. 

Sólo sentimos el placer, los besos y las caricias. Nuestra soledad ha dejado de existir. Estamos enamorados. 

Lo nuestro es una ilusión

 

Lo nuestro parece nuestro, pero no es nuestro. Es sólo el ego que nos juega una mala pasada. Lo nuestro es una ilusión. No poseemos nada. Ni siquiera a nosotros mismos. Somos un instante en lo eterno de la vida. No somos más que nada. Nada de donde venimos y hacia donde vamos. 

Somos el sueño de otro que no sabe que nos sueña. Lo nuestro no existe. Ni siquiera lo mío o lo tuyo. Sólo la vida es. Eso es todo. Y ya es mucho.

Hoy soy todo tuyo

Hoy soy todo tuyo: te pienso, te siento, te vivo, te recuerdo, te suspiro, te extraño, te echo de menos y te quiero.

Hoy eres mi todo,
eres tú quien vive en mí,
te quiero como si estuvieras junto a mí,
me dueles por todo el cuerpo,
soy pura melancolía, tristeza pura
y el día es tuyo. 

Mi universo está detenido mirando al tuyo. 

Hoy el aire huele a ti,
estoy enamorado,
estoy solo soñando contigo 
y eres tú quien camina mi recuerdo. 

Hoy como siempre te amo.

Las fiestas de fin de año

 

Para mí no había nada más triste que las fiestas de fin de año de las empresas. Esa obligación de estar alegre me era insoportable. No me sentía cómodo traicionando a la alegría, que cuando era espontánea, me había dado grandes momentos. Ese vestirme de igual a los demás y de sentirme tan bien como los demás no era lo mío. Me parecía muy bien que la gente se divirtiera, que por un instante todas las diferencias abismales entre unos y otros de los empleados desaparecieran y todos, como si fuese posible ser iguales, comieran, hablaran, rieran y bailaran juntos. Yo no era así. No podía hacer cosas por obligación. Sólo podía hacer cosas por convicción ya fuera buenas, malas o banales. Renunciar a mi personalidad para integrarme en la dinámica de un grupo no era posible para mí. Sin embargo, nunca dejé de asistir a esas fiestas. Me sentaba en una mesa retirada, y en silencio esperaba que transcurrieran las horas y la alegría de los demás hasta que ya no me veían ni me tomaban en cuenta. Entonces podía escurrirme en silencio por la vacía puerta del salón de fiestas mientras atrás quedaba el ruido de la alegría de los demás. Mientras caminaba por la noche oscura y sola hacia mi carro me volvía la alegría al cuerpo. La alegría de saber que pronto iba a estar de nuevo entre mis amados libros lejos de todos y tan cerca de mí.

De indignados y revoluciones

 

Resulta que un día hay un gran movimiento de ciudadanos indignados.. Uno siempre escéptico no quiere participar en él. 

Pero los participantes le insisten con cantidad de argumentos y uno deja la pereza y se lanza a cambiar al mundo. Todos se acuestan revolucionarios, pero al otro día la mitad ya han dejado la revolución: tenían un compromiso, el entierro del abuelo o hacer la cola para pagar los servicios. 

Pero uno sigue audaz y decidido, a pesar del escepticismo de muchas revoluciones de un par de días. Se acuesta revolucionario y qué sorpresa: el único revolucionario que queda en la calle es uno, el pendejo que no quería hacer la revolución.

Yo quiero

 Yo quiero la verdad, la justicia, la alegría, la buena comida, el amor, los ratos de ocio, a los panaderos que hacen posible que a las cinco de la tarde haya pan blandito caliente, a las mujeres que me aman, a los que viven del cuento, a los que se ríen y dejan que otros se rían, a los que trabajan para que yo tenga una vida mejor, a los médicos, las cenas charladas, a los libreros, a los que nunca se han jodido a otros, a los que viven y dejan vivir, a los músicos y a los actores, la banalidad que hace soportable el infierno, la siesta, el descanso, la lectura, la libertad de no hacer lo que no queremos, a las mujeres, a los niños siempre, la bajada de precios y el alza de los salarios, a los campesinos que hacen posible nuestro pan de cada día, a los callados, a los tranquilos, a los solitarios, a las que me dicen cosas bonitas, las ocho horas mínimas de dormir, los quickies, la espontaneidad y la reflexión, a los pacíficos, al Santa Fé, los derechos del hombre, los izquierdos de la mujer, la trivialidad, las rebajas de otoño, que la vida valga la alegría y no la pena, y sobretodo la quiero a ella que ha compartido conmigo su universo  y porque con ella mi vida y los sueños han sido posibles.

Un día sin ti

Un día sin ti llega a tener hasta setenta y dos horas, varias comidas, más de un chocolate desaparece, seis periódicos leídos de cabo a rabo, varias horas de música, muchos suspiros, la misma pregunta todo el tiempo: ¿dónde estás?, varias veces cerrar los ojos para hacerse el dormido, fracasar una y otra vez en no pensar en ti, volver a comer, suspirar, aburrirse, desesperarse, maldecir pasito y hacerse el pendejo como si tu ausencia no me estuviera matando. 

Un día sin ti es interminable.

Yo soy contradictorio

Yo soy católico, aunque sea agnóstico.

Yo soy colombiano, aunque viva en Alemania.

Yo soy un adorador de España, aunque gobierne el PP.

Yo soy del Santa Fé, aunque nunca vaya a fútbol.

Yo soy del Andino, aunque nunca me gustó ese colegio.

Yo soy bogotano, aunque Bogotá ya no sea de los bogotanos.

Yo soy de izquierdas, aunque sea un burgués.

Yo soy poeta, aunque casi nadie lo sabe.

Yo soy como soy, aunque algunos quisieran que fuera de otra manera.

Yo soy contradictorio, aunque todo esté claro para mí:

yo seguiré amándote, aunque no sepas nada de mí.

Soy y no soy

„ποταμοῖς τοῖς αὐτοῖς ἐμβαίνομεν τε καὶ οὐκ

ἐμβαίνομεν, εἶμεν τε καὶ οὐκ εἶμεν τε.“


„En los mismos ríos entramos y no entramos,
(pues) somos y no somos (los mismos).“

Heráclito

Recobro la realidad de ese que fui antes de ti, antes de ese terremoto que fue amarte, de ese poner de cabeza mi vida y dejar que el sentido común se perdiera entre tus sueños. Pero también regreso irremediablemente a ti, a tu dolorosa ausencia.

Me reconozco en ese que camina la vida con serena tranquilidad y que ha vuelto a reír y a dejar que el río de la vida siga su curso. Y también me veo en aquel que sigue soñando contigo. 

 Poco a poco soy más yo y menos tú. De alguna manera soy los dos y ninguno a la vez.

Como en todos los regresos que he cometido, en éste también voy convirtiéndome en ese yo que escribe universos para dejarlos volar. Y aunque unos vuelan de regreso a ti, otros emprenden nuevos rumbos y llegan a otras miradas, a otras que quizá también me sueñan. 

Más al soñar me devuelvo al ayer contigo, que es sólo otra manera de seguir amándote.  

Quizá mis poemas tendrán otro destino y se quedarán a vivir en otra mirada. 

Y sin embargo hay un yo que seguirá soñando que en tus ojos de cuando en cuando una chispa mía cruzará el olvido.

Somos el único dios que existe

 " Después de todo
la muerte es sólo un síntoma
de que hubo vida."

Mario Benedetti

La salvación no existe. Quien nace está condenado a sufrir. A morir. A esperar sin poder evitarlo su propio fin. Y es el fin lo que lo horroriza y también es el que ese fin no llegue lo que lo llena de miedos y angustias. 

 Todos queremos que alguien, mejor que nosotros, que no sienta como nosotros, que de una manera inexplicable no sea un cuerpo aterrorizado por el miedo, nos salve de esta vida que no entendemos. 

La vida no tiene explicación. La vida no tiene sentido. La vida no tiene misericordia. La vida no tiene remedio. Y la vida es lo que nos mata cada día y a cada instante. Estamos solos y queremos creer que esa soledad nos salvará de no tener salvación. 

La felicidad es un invento del hombre como todo lo que existe. Lo hemos inventado todo: hasta nuestra muerte. Somos el único dios que existe. Un dios atormentado, asustado, horrorizado de su creación. La felicidad no existe. 

Pero existe la belleza, la idea de que en el otro hay algo que nos salvará. Por eso  amé a las mujeres: las más bellas, las más inteligentes, las más difíciles y las más inesperadas. La razón de mi vida y de mi muerte.

De las muchas cosas inaceptables que nos suceden, la más inaceptable siempre será la muerte.

El amor

Yo no busqué el amor ni sus angustias. Sólo quería ser el niño que amaba las bicicletas y que cuando estaba triste encontraba en las caricias y las palabras de mamá el refugio perfecto para los miedos. 

 

El amor me arrancó de esa eternidad y me convirtió en ese que hoy soy: el mejor compañero de la tristeza y  de la soledad. 

 

He perdido la felicidad que era mía. Ya no hay dicha en la vida ni en los sueños. Estoy, pero como si no estuviera. Estoy, pero no soy. 

 

Yo no busquéel amor ni sus tristezas. Pero ellas llegaron a mí; me llevaron a vivir con ellas y me amaron como nadie me ha amado en este mundo. 

 

Yo no busqué el amor, pero sé de él todos sus dolores, soledades y tristezas. 

Y, sin embargo, volvería a repetir uno a uno todos los amores que tuve, porque son lo mejor que me ha pasado.